Spinning Wheel

Zampilla la fonte
mormora l’onda
la figlia del mugnaio era bionda.

Scorre il ruscello
la ruota gira
bianche le mani fior di farina.

Giovane il grano e caldo il sole
meraviglia d’estate
polvere d’oro fra le sue ciglia.

Limpida l’acqua
color di viola
occhi profondi come la gora.

Rotola il tempo
con fragore di tuono
lunga e breve la vita di un uomo.

La ruota gira
sussurra il vento
il tempo passa
gocciola lento
qual era il suo nome? Non lo rammento.