La Città è fruscio lontano di traffico
è acciottolio di stoviglie e televisioni accese
dalle finestre aperte
un micio dorme nel sole
una radice contorta
affiora dal marciapiede spaccato
la Città è il vecchio cancello arrugginito
è la scala dai gradini sbreccati
è una vecchia rivista gonfia di pioggia sull’asfalto
sono i passi di ieri
e di tutti i giorni prima di ieri
sono i pensieri
tutti i pensieri nascosti fra le foglie degli alberi
attaccati alle panchine scrostate
alle colonne dei portici
ai manifesti sbiaditi
la Città è universo
la Città è prigione.
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