Isaia, 21, 11
Tutto dovrò perdere.
Nello scrigno chiuso della casa
pulsa calda la nostra intimità
la vita è un tappeto colorato
che continuamente annodiamo
è buono il cibo
è comodo il divano
morbido il pelo del gatto
e io ti amo
fra le coperte profumate di sogni
non voglio che ci separi
il mattutino canto dell’allodola.
E perderò tutto
tutto ho già perduto
io stessa mi sono perduta
molte volte.
Custos, quid noctis?
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