Frugo con dita svagate
dentro una domenica d’estate
ombre danzanti sull’asfalto
nuvole e rondini
cuspidi nel vento
strade di paese precipitano
fra sponde fiorite di balconi
panchine passeri passanti
una piazza nel sole
frammenti azzurri di cielo
incastonati nei vetri di una porta
riflessi di case allampanate
racchiudono vite sconosciute
estranee deformate
ieri oggi o tanto tempo fa
lontano o vicino
chissà dove.
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