Rotto

Rotto.
Era grande?
Era piccolo?
Non so.
Si è rotto.
Aveva una forma sua.
Aveva una sua consistenza
e una sua peculiarità.
Aveva, soprattutto, una sua bellezza.
Quando è accaduto?
Come? Dove? Perché?
Fu colpa, fu sventura?
Non so.
Mille e mille aghi di dolore
mi stanno conficcati
là
nell’anima?
dove prima
da quanto tempo?
qualcosa c’era
qualcosa che si è infranto
in affilate schegge.