Ancora l’aria profuma di neve
e già, sullo smorto tappeto delle foglie passate,
le primule fanciulle dal cuore d’oro
si compiacciono dei loro abiti leggeri
chiari di giallo e di verde.
Tenere di giovinezza aspettano trepidanti
il mistero alato che dischiude la vita,
ma raro è l’Amore
per le “pallide primule che muoiono nubili”.
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