Chi abita in questa casa?
Il Buio.
Profondo come il cielo di mezzanotte.
Se ne sta rintanato dentro,
come un animale in agguato.
Ha ben chiuso la finestra
perché non entri neppure un raggio di
sole.
Eppure è curioso
e si affaccia alla porta,
rettangolo nero spesso come velluto.
Si affaccia e guarda,
muto e avido.
Tutto vorrebbe ingoiare
nella sua oscura gola insaziabile:
il cielo e le nuvole,
la campagna e gli alberi,
tutti i colori del mondo...
Il Buio è immobile
e si nutre di silenzio.
Dentro la casa aspetta.
E quando l’ultimo bagliore del giorno
si spegne oltre l’orizzonte
verdazzurro,
vola fuori sulle sue fredde ali,
dilaga sui campi come liquida onda di
tenebra,
raggela la notte e sveglia fantasmi di
paura.
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